Volage

Si vous espérez lire quelque marivaudage, ou quelque étude sur les femmes volages et les maris infidèles, je crains de vous décevoir et ne peux que vous suggérer d'arrêter là la lecture de ce billet qui ne saurait que vous décevoir. Le titre, j'en conviens, est trompeur, même s'il faut avouer qu'être trompeur à propos de volage n'aurait rien de bien étonnant.

L'objet de ce billet est tout simplement le caractère quelque peu volage de ma Muse, à moins qu'elle ne soit volatile. Mais là le risque de confusion est bien grand et l'on pourrait penser que je compare ma Muse à un quelconque oiseau, pintade, poule, oie blanche ou dinde, fut-elle à farcir en cette période de fêtes, comparaisons pour le moins inélégantes. Ma Muse est charmante, délicieuse, et plus encore. Hier soir elle m'a inspiré une très belle idée de billet et je me suis endormi enjoué par l'idée des mots que j'allais coucher non pas sur le papier mais sur l'écran, quoique coucher des mots sur un écran, donc en position verticale soit un peu une histoire à dormir debout, alors que moi je me suis endormi, hier soir, allongé. Et au réveil, horreur, malheur, je n'ai en tête que le souvenir d'avoir eu une si belle idée qui s'est, elle, envolée. Ma Muse serait-elle donc volage ou volatile, volatile étant ici la forme féminine de l'adjectif volatil, à moins que ce ne soit ma mémoire qui soit telle celle d'un volatile.

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