Écriture contrainte, troisième année, cinquantième semaine

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Je n'ai jamais pensé que pour Napoléon
Je rimerai un jour avec caméléon.
Si pour les Oulimots, je mettrai tout mon cœur,
Mes mots n'approcheront l'immense accroche-cœur,
Mais tant j'aime les mots que pour toujours le chat
Restera un félin, gros, gras comme un pacha.
Mes vers, hélas, restent dignes de tartempion,
Et pas plus lumineux qu'un vulgaire lampion.
Je m'escrime pourtant, courbé là sur ma table
Essayant des rimes, transpirant comme un diable.
Ma plume n'est en rien, semblable à une épée,
Et n'est guère affutée, moins qu'un poisson-épée,
Et ce n'est pas ainsi qu'en sortira un livre,
A la moindre tenue, rien qui ne vous enivre,
Tout au plus des pages grattées dans la voiture
Quelque peu bancales, couvertes de ratures.
Rien qui vous envole là-haut sur un nuage,
Et qui rime de plus là avec cocuage.