Semaine d'été, semaine de vacances aussi, vers le sud, mais pas le mien, l'autre, celui des cigales et du mistral, avec ou sans majuscule. Charles Baudelaire a écrit de lumineux poèmes, de très beaux textes, mais aussi une phrase étrange qui a fait couler beaucoup d'encre " Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste." Je n'ai cependant nullement l'intention d'évoquer ici mes préférences sexuelles sur lesquelles il m'est arrivé de disserter par ailleurs, et moins encore de me risquer à commenter cette citation. Je me demande simplement dans quelle catégorie de plaisir peut-on classer le fait d'aller à Avignon au mois de juillet, l'année où pour la première fois depuis mille neuf cent quarante-sept.
Mais Avignon est aussi, pour moi, une histoire d'amitié, et des souvenirs hors festival de soirées interminables, de discussions sans fin, de rire, de grillades, d'aïoli, de vin qui coule frais les gosiers et de courses le lendemain matin dans la garrigue déjà écrasée de soleil et du chant des cigales.
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