Il n'est pas, Aristote
Une têt' de linotte.
Et il n'a pas un grain
Ni le moindre chagrin.
Ce serait une erreur
D'en avoir quelque aigreur,
Car bien sûr sa sagesse
A de grandes largesses,
Et il n'est pas un fou
Amateur de tofu
Ce texte est trop confus,
Mais nullement touffu,
Ma pensée égarée
A quelque peu foiré.
Cela ne me rassure,
Tant que je me censure.
Mais je resterai calme
Sans nul coup de napalm.
Écriture contrainte deux cent dix-neuvième jour d' Un Joueur Parisien est mis à disposition selon les termes de la licence Creative Commons Attribution - Pas d’Utilisation Commerciale 4.0 International
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